Entre parágrafos novos, linhas dispersas, novas paginas em qualquer livro sobre a minha cama, ligo pequenas pontas, pequenos amassados entre os amores que invento pra me sentir bem, querer o que não esta retratado nos meus livros, não sei bem se é querer a palavra, a verdade é que eu nunca quero realmente, por mais que seja real nunca existe atitude ou motivação, minha noção desajeitada de pensar as coisas sempre é lenta demais pra formar palavras em minha boca, sempre um deixar pra lá, deixe estar, pensamento qualquer, covarde doutrinado para calar-se.
Os livros me leem com modesta alegria de história que não cativa, que não chama atenção, mas toca a curiosidade sobre uma mudança qualquer, mudanças nunca fizeram parte de mim, mudanças são mais difíceis que virar paginas e rabiscar nos espaços em branco. me sinto confortável com todo esse cinza, mas não há felicidade em toda falta de algo menos quimérico pra abraçar.
Nenhum comentário:
Postar um comentário